Wie ich es hasse. Ich hasse es sowas von unglaublich häasslich, dass ich es kaum zum Ausdruck bringen kann. Karneval. Fasching. Verkleiden und auf Kommando lustig sein. Es mag den ein oder anderen geben, der darin aufgeht. Die Feuerwehrfrau zum Beispiel ist Mitglied eines Karnevalvereins. Ich aber kann der ganzen Lustigseinerei nichts abgewinnen. Morgen ist Tag eins. Weiberfastnacht. Bin ich froh, dass ich a) als Uniformträger keine Krawatte tragen muss und b) meine Rettungsdienststiefel keine Schnürsenkel, dafür aber eine Stahlkappe haben.
Morgen wird mir dann, wie im letzten Jahr und in den davor, die unschätzbare Ehre zuteil, ab elf Uhr die Alkoholleichen aufzusammeln. Versteht mich nicht falsch. Ich hab grundsätzlich nichts gegen Besoffene. Jeder von uns (der nicht absolut spießig ist) hat sich mit Alkohol schonmal bis zum Verlust seiner Muttersprache aus dem Leben geschossen. Kann ich verstehen. Da war und bin ich immer noch gerne dran beteiligt. Aber wenn die »Patienten« das sechzehnte Lebensjahr gerade erreicht haben, und dem billigen Schnaps so sehr zugesprochen haben, dass sie weder laufen, noch ihren eigenen Namen formulieren können, dazu noch stinken wie eine Mischung aus öffentlicher Toilette und Schnapsladen, ja dann endet auch irgendwann mein Mitgefühl. Und mein Verständnis.
Trotzdem. Ausschimpfen bringt nicht. Sie hören dich nur dumpf. Belehren hat keinen Sinn. Sie haben es am nächsten Morgen vergessen. Das einzige was hilft: Die Eltern informieren, dass wir die Früchte ihrer Lenden soeben mit Alkoholvergiftung ins hiesige Krankenhaus verbracht haben und, weit wichtiger, ihnen viel Spaß beim morgigen Kater wünschen.
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